Грустные песни о грантах!

Всем известно, что в России - мрак и диктатура; всем видно как безжалостно и жёстко Путин душит либеральные свободы, накинувшись теперь на правозащитников и НКО, помогающих местным борцам противостоять козням режима. Либералы и правозащитники мужественно сражаются за свободу (для тех, кто её достоин), против быдла и совков, против уравниловки и проклятого призрака коммунизма, за правильные выборы и подконтрольность России институтам истинной мировой демократии, короче за либеральные ценности. Но коварство Путина не знает границ, и теперь, чтоб удушить либеральные свободы в этой стране, тиран решил прибегнуть к крайней степени садизма, он взял правозащитников и свободолюбцев за самое чувствительное – за гранты! Путин хочет отнять у либеральной элиты, и примкнувшей к ним братии, источники финансирования, и заставить их работать как все, или хотя бы отчитываться об источниках доходов и вспомоществований.

Я не мог не откликнуться на этот чудовищный произвол власти, и решил поддержать свободолюбцев и правозащитников! А чем ещё поддержать, как не хорошей песней?

Итак, старые песни о главном, на новый, либеральный лад (в тоске по грантам).

Студентка-практикантка брала гешефт несмело,

На площадь шла волнуясь, как будто в первый раз,

И почерком красивым «Путяра» выводила

На беленьком плакате, в борьбе за либертас.

Но как только молодая либеральная активистка привыкла к грантам и уволилась с работы, бросив практику, вышел большой облом! И потому теперь она поёт сокрушаясь:

Куда уходят гранты?

В какие города?

И где найти нам средство,

Чтоб вновь попасть туда?

Но более опытный товарищ успокаивает её:

Не плачь девчонка,

Пройдут дожди!

Гешефт вернётся,

Ты только жди!

Однако другой опытный либерал-грантополучатель менее оптимистичен!

Не прожить нам в мире этом

Не прожить нам в мире этом

Без гратов, без грантов

Не пройдёт казалось лето

Не пройдёт казалось лето

Но тиран, так суров!

С ним согласен и старый соратник по митинговой борьбе!

Четвёртые сутки

Не ем я икорки

Четвёртые сутки

Я виски не пью

Путяра проклятый

Лишает гешефта

Но я-то без грантов

Пожалуй помру!

Тут, с грустным романсом снова вмешивается молодая активистка:

Я ехала в Нью-Йорк,

Я думала про грант

Тревожно мысль моя

И путалась и рвалась!

И, в очередной раз, прибыв к американскому посольству, где уже толпится свободолюбивый, креативный люд, она запела нежную песню, надеясь докричаться до американского посла:

Забирай меня, скорей,

Увози за сто морей!

Поцелуй меня везде,

Восемнадцать мне уже!

Ну а опытная дама в летах, боровшаяся с режимом ещё при Брежневе, тоже хотела бы быть услышанной послом, но поёт она более сурово:

Вихри враждебные веют над нами!

Злые совки нас уже задолбали!

В бой роковой мы вступаем с врагами!

Новые гранты скорей бы нам дали!

Её поддерживает другая опытная правозащитница, запевая такую песню:

Ледяной горой Путяра из тумана вырастает

И несёт его куда-то, по совковым по волнам.

Хорошо тому, кто помнит, как в Великих девяностых,

Мы свободой наслаждались, прям на зависть всем совкам!

Вспомнив Святые девяностые, многие оживляются ностальгируя, а некоторые, утерев слезу умиления, не могут удержаться, что не хлебнуть виски, с горя по утерянному Золотому веку свободы! Кто-то запевает:

Такого грантопада, такого грантопада,

Давно не помнят здешние места

Режим тогда лишь падал, режим тогда лишь падал,

А жизнь была прекрасна, прекрасна, как мечта!

Один из самых стойких берёт себя в руки, не позволяя и другим расклеиваться, раскисать и падать духом, и вспоминает о свершеньях, достигнутых в эпоху Великих девяностых!

Ничто на Земле не проходит бесследно

И наша борьба не прошла бесполезно

Уменьшить сумели совков поголовье

Проклятых лохов, словно быдла из стойла!

Другие соглашаются с тем, что достижения были-таки, но в то же время поют:

Понапрасну ни зло

Ни добро не пропало

Всё горело светло,

Только этого мало!

А кто-то из либералов, всё же надеющийся на светлое будущее и разделение этой страны на небольшие европейские государства, оснащенные базами НАТО, ценностями свободы и гей-парадами, поёт с надеждой:

Но всё также ночью

Снится мне Россия,

В новеньких границах,

От Тамбова до Ельца!

У американского посольства в Москве собирается всё больше народа, кто-то из креаклов тихо и грустно напевает:

Этот город – самый худший город на Земле,

Гомофобный и проклятый, быдло в нём везде!

Рядом с этим грустным активистом, оказывается другой, который, немного жеманно, поёт:

Снятся людям, иногда,

Голубые города,

У которых названия нет…

Но более опытные товарищи думают, всё же, о вечном, то есть о грантах!

Не валяй дурака, Америка!

Выдавай-ка нам грантов сполна!

Но вот, наконец, американское посольство открывается, из двери выходит секретарь, который, однако, предупреждает, что каждому правозащитнику уделят не более пяти минут. Но они рады и этому, потому напевают, тихонечко потирая руки:

Пять минут, пять минут,

Разобраться если строго,

Даже в эти пять минут

Можно хапнуть очень много!